Quisquilie e pinzillacchere

La verità è che ultimamente non ho nulla da dire. Le mie giornate si evolvono in poche e semplici frasi, quasi telegrafiche e il mio unico pensiero è mangiare. Colpa dell' ansia che deriva dal non aver ancora saputo l'esito dell' esame di contabilità, dal temere di doverlo ridare tutto tornando a ripassare argomenti già studiati per novembre (vi ricordate il famoso 30L?). Ecco, domani al ricevimento dalla prof. sarà come essere su canale5 con Gerry Scotti e un bottino da 30 mila euro che rischio di perdere o dimezzare. Allegria!

Avendo constatato che quando scrivo post semiseri mi snobbate e che -come altri blog insegnano- i post più apprezzati sono quelli in cui si parla di sesso e tradimento, vedrò di adeguarmi. Ho materiale a sufficienza, oppure un giorno potrei dirvi cosa penso delle fashion blogger, di quando ho scoperto il meraviglioso mondo di Chiara Ferragni, di quando non dormivo la notte per passare in rassegna i suoi mille post, circa. E niente, ora mi sta sul caxxo. Sul serio, non sapevo mica che ci fosse gente con l'hobby di farsi fotografarsi sui pianerottoli, sui gradini, per le strade dismesse di campagna e che ci fosse altrettanta gente che fa di questa la propria eroina. Io non ho nè una Chanel nè un paio di Louboutin quindi sono inclassificabile. Coosa, non sai chi è Chiara Ferragni?

Dicevo, di giorno studio matematica con altri quattro smidollati e tra una matrice e l'altra si finisce per spettegolare su quelli che in aula stanno sempre in prima fila, tentando di estrapolare scoop dai rispettivi profili facebook. Non me ne abbiate, studio con matricole di 18 anni e io solitamente sto in seconda fila. La sera invece per la gioia di Andrea guardo film disney. Lo sapete vero che ho passato la mia infanzia davanti a documentari di animali e Mela Verde e che non ho mai visto un film disney grazie a mia madre? Grazie mamma, all' asilo ero la più figa, ne sapevo a pacchi sui bradipi, varani e vombati. Altro che Barbie e Cenerentola. Sarà per questo che sono cresciuta  figa e senza saperne mezza di come si trattano gli uomini. Scherzo, questo l'ho imparato alle medie quel giorno che Salvatore mi picchiettò la spalla per poi chiamarmi 'scimmia'. Seguì un ceffone che passò agli annali. Sono passati nove anni eppure Salvatore per strada non mi saluta.